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Para M. Brito, el artista delicado.
Yo no creo en los amores de aquel ángel que en lo azul,
esfumose un bello día de recuerdos y de ensueños;
cuando el alba en las alturas extendió su blanco tul,
y en tu prosa le ofrendabas tus amores más risueños.
El sentir de algunas almas es difícil de escrutar,
porque ocultan en sus pechos, muy recóndito, intangible,
los caprichos del efecto, hacia el que han llegado a amar.
Tiernas sí, mas ¿hacia quienes? ¡Descubrirlo es imposible!
Duda, pues, sincero amigo, porque hay ciertos desengaños
que sangrar hacen del pecho, por el cauce del dolor,
las torturas del desprecio que hacen pesados los años,
y más cuando son las causas los anhelos de un amor.
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Yo no creo en aquel ángel que esfumose en los albores
de un hermoso y bello día; sólo creo en sus ensueños,
si conciertan con sus obras, si son puros sus amores,
como son los de una madre: siempre grandes y risueños.
Padronel 